La metamorfosis

La fusión de culturas en los fogones. El emplatado. Las fuentecillas de pizarra sosteniendo monumentos diminutos bañados en vinagre de Módena. Hasta la impoluta camisola negra del camarero que aplicaba todo lo aprendido en un coaching previo, rozando la hiperactividad en su asalto a los comensales, enseñándoles en un santiamén la técnica depurada que requería aquella degustación: ¿conocen el plato? ¿saben ya cómo se toma? Todo como debía ser. Salvo aquella lacra. Se empeñaban en salir, de las paredes, de las rendijas del suelo, del mismo techo ¿qué haremos cuándo venga sanidad? Tanta sofisticación, tanto esmero, para verse invadido por aquellas criaturas, por sus lomos coriáceos. Por su crujir de hojas secas al ser pisoteados por el avispado friegaplatos. 

¿Para eso tanta inversión? Habían alquilado el local al nuevo precio impuesto por la moda. Habían vendido los estantes de madera, los inútiles anaqueles. Un trapero se había llevado los ejemplares que ya nadie quería. Y ahora reaparecían como fantasmas, rebeldes, tumultuosos, con sus locas historias. Con su crujir de páginas, con su tibio olor inasequible al maridaje. El furor del chef no tenía límites: tuvo que llamar a la brigada Farenheit. Que se los lleven al lugar adonde pertenecen. Para eso se hicieron los grandes almacenes. Allí, al fondo, junto a medias y complementos. 


 (NOTA: Este microrrelato fue uno de los 10 finalistas en el concurso de una editorial, el Libro feroz: “Cien instantes en un santiamén”, y tenía que incluir precisamente esa palabra, santiamén.)